Высоцкий ушёл так рано и так давно, что не сразу осознаёшь, что он родился восемьдесят лет назад. Что он мог сейчас жить. Что его песни могли откликаться на девяностые, нулевые, на нынешние годы. Что он мог спеть про Ельцина и про Путина. Что он даже про нынешние ссоры и свары мог спеть - или хотя бы высказаться. Что от него бы требовали ответить, чей Крым. Что к нему осторожно подходили бы с вопросом, не хочет ли он стать чьим-нибудь доверенным лицом. Или в Думу избраться.
И его бы тащили во все стороны, кричали, что "вы же патриот!" и что "вы же за демократию и свободу". Его вносили бы в списки невъездных или вручали бы гранты от правозащитных обществ. Жуть.
Но уж лучше бы так. Лучше бы он всё-таки был с нами все эти годы не только десятью тысячами старых песен. Лучше бы он откликался или выразительно молчал. Пусть бы даже уехал насовсем в Париж и молчал или говорил там.
Но случилось так, как случилось. Настоящие поэты чаще всего сгорают быстро. Мы можем вспоминать его песни, можем призывать их в союзники, можем переслушивать и перечитывать, можем увидеть Высоцкого в любимых фильмах.
С днём рождения, Владимир Семёнович.
➡ Источник:
Комментарии (0)